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salud.
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Ray Bradbury. Cuando el sol se puso, el hombre se acuclilló junto al sendero y preparó una cena frugal y escuchó el crepitar de las llamas mientras se llevaba la comida a la boca y masticaba con aire pensativo. Había sido un día no muy distinto de otros treinta, con muchos hoyos cuidadosamente cavados en las horasdel alba
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Érase una vez un monstruo que vivía tranquilamente en la ladera oeste de una montaña. En la ladera este de la montaña vivía otromonstruo
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Pablo de Santis. El cuento transcurre en un espacio acotado, un hotel al que suelen concurrir viajantes de comercio. Un lugar de tránsito. Todo hace pensa "Canto de esperanza". Un poema de Rubén Darío. Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste. Un soplo milenario trae amagos de peste. COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Una vez,en el bosque de Gululu,aparecio un Gatopato. ¿Como era? Bueno,con pico de pato y cola de gato.Con un poco de plumas y otro poco de pelo.Y tenia cuatro patas,pero en las cuatro calzaba LA COMPOSICIÓN, UN CUENTO DE SILVIA SCHUJER SOBRE …TRANSLATE THISPAGE
Pronto va a hacer como un año que pasó. Fue en noviembre. No me acuerdo qué día. Sé que fue en noviembre porque faltaba poco paraque terminaran las
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Graciela Cabal. Uno de los miedos que atormentaron buena parte de mi infancia fue el miedo de aplastar al angelito. (Hablo de mi angelito. El que me correspondía.) Es cierto que yo nunca logré verlo, porque, según la Señorita Porota —nuestra maestra de primero inferior—, los angelitos sólo se dejaban ver por las niñas COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Contextualizar la importancia de la lectura como elemento fundamental en una política para la primera infancia supone examinar los postulados políticos, neuropsicológicos y educativos en los que se sustenta la necesidad de invertir en esta primera etapa de la vida como momento crucial para el desarrollo humano. "LA MUJER VAMPIRO". UN CUENTO DE MARÍA TERESA …TRANSLATE THIS PAGE Hace ochenta años, en la ciudad inglesa de Blackburn, una mujer fue acusada de vampiro. La mujer se llamaba Sarah Ellen, estaba casada ytenía dos hijos.
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE -"No es posible crecer en la intolerancia. El educador coherentemente progresista sabe que estar demasiado seguro de sus certezas puede conducirlo a considerar que fuera de ellas no hay salvación. El intolerante es autoritario y mesiánico. Por eso mismo en nada ayuda al desarrollo de la democracia." (Paulo Freire). - "Las razones no se transmiten, se engendran, por cooperación, en el COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Una urdimbre íntima entrelaza tejido, escritura y maternidad. En La flor de mi secreto, de Pedro Almodóvar, la cámara retrata a la protagonista, Leo, a través de la máquina de escribir, y su rostro se adivina tras la celosía de las teclas.Después de un intento de suicidio, la novelista regresa a su pueblo natal para recuperar lasalud.
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Ray Bradbury. Cuando el sol se puso, el hombre se acuclilló junto al sendero y preparó una cena frugal y escuchó el crepitar de las llamas mientras se llevaba la comida a la boca y masticaba con aire pensativo. Había sido un día no muy distinto de otros treinta, con muchos hoyos cuidadosamente cavados en las horasdel alba
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Érase una vez un monstruo que vivía tranquilamente en la ladera oeste de una montaña. En la ladera este de la montaña vivía otromonstruo
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Pablo de Santis. El cuento transcurre en un espacio acotado, un hotel al que suelen concurrir viajantes de comercio. Un lugar de tránsito. Todo hace pensa "Canto de esperanza". Un poema de Rubén Darío. Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste. Un soplo milenario trae amagos de peste. COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Una vez,en el bosque de Gululu,aparecio un Gatopato. ¿Como era? Bueno,con pico de pato y cola de gato.Con un poco de plumas y otro poco de pelo.Y tenia cuatro patas,pero en las cuatro calzaba LA COMPOSICIÓN, UN CUENTO DE SILVIA SCHUJER SOBRE …TRANSLATE THISPAGE
Pronto va a hacer como un año que pasó. Fue en noviembre. No me acuerdo qué día. Sé que fue en noviembre porque faltaba poco paraque terminaran las
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Graciela Cabal. Uno de los miedos que atormentaron buena parte de mi infancia fue el miedo de aplastar al angelito. (Hablo de mi angelito. El que me correspondía.) Es cierto que yo nunca logré verlo, porque, según la Señorita Porota —nuestra maestra de primero inferior—, los angelitos sólo se dejaban ver por las niñas COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Contextualizar la importancia de la lectura como elemento fundamental en una política para la primera infancia supone examinar los postulados políticos, neuropsicológicos y educativos en los que se sustenta la necesidad de invertir en esta primera etapa de la vida como momento crucial para el desarrollo humano. "LA MUJER VAMPIRO". UN CUENTO DE MARÍA TERESA …TRANSLATE THIS PAGE Hace ochenta años, en la ciudad inglesa de Blackburn, una mujer fue acusada de vampiro. La mujer se llamaba Sarah Ellen, estaba casada ytenía dos hijos.
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Ray Bradbury. Cuando el sol se puso, el hombre se acuclilló junto al sendero y preparó una cena frugal y escuchó el crepitar de las llamas mientras se llevaba la comida a la boca y masticaba con aire pensativo. Había sido un día no muy distinto de otros treinta, con muchos hoyos cuidadosamente cavados en las horasdel alba
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Y aunque el judío fuese en la ley judaica gran maestro, no obstante, ya que la amistad grande que tenía con Giannotto lo moviese, o tal vez que las palabras que el Espíritu Santo ponía en la lengua del hombre simple lo hiciesen, al judío empezaron a agradarle mucho los argumentos de Giannotto; pero obstinado en sus creencias, no se dejabacambiar.
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE La "Guerra de Las Malvinas" fue todo un despropósito, como lo suelen ser todas las guerras. Una dictadura, la argentina, que vio su salvación en la llamada al sentimiento devorador que es el patriotismo guerrero; y un país, El Reino Unido, que todavía seguía pensando que lo que colonizó fue por encargo de la voluntad divina y que, como tal, había que mantener: "cueste lo que cueste COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Pablo de Santis. El cuento transcurre en un espacio acotado, un hotel al que suelen concurrir viajantes de comercio. Un lugar de tránsito. Todo hace pensa "Canto de esperanza". Un poema de Rubén Darío. Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste. Un soplo milenario trae amagos de peste. VALES LO QUE TIENES? UN CUENTO DEL ESCRITOR …TRANSLATE THIS PAGE Cansado de los desprecios, un día confió a su amigo Pedro, con la condición de que guardara muy bien su secreto, que había heredado una gran fortuna, que seguía con la herrería porque le gustaba el trabajo, y que nadie debía enterarse de su herencia puesto que todosrecurrirían a
COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Franz Kafka. Yo era rígido y frío, yo estaba tendido sobre un precipicio; yo era un puente. En un extremo estaban las puntas de los pies; al otro, las manos, aferradas; en el cieno quebradizo clavé los dientes, afirmándome. Los faldones de mi chaqueta flameaban a mis costados. En la profundidad rumoreaba el helado arroyo de las COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE viernes, 28 de abril de 2017. "Apuestas". Un cuento de Roald Dahl. En la mañana del tercer día el mar se calmó. Hasta los pasajeros más delicados —los que no habían salido desde que el barco partió—, abandonaron sus camarotes y fueron al puente, donde el camarero les dio sillas y puso en sus piernas confortables mantas. COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE Un cuento de Graciela Cabal. Uno de los miedos que atormentaron buena parte de mi infancia fue el miedo de aplastar al angelito. (Hablo de mi angelito. El que me correspondía.) Es cierto que yo nunca logré verlo, porque, según la Señorita Porota —nuestra maestra de primero inferior—, los angelitos sólo se dejaban ver por las niñas SOBRE LA LECTURA. ESTANISLAO ZULETA (1982) [MUYTRANSLATE THIS PAGE Si nosotros no llegamos a definir qué significa para Kafka el alimento, entonces nunca podremos entender La metamorfosis, “Las investigaciones de un perro”, “El artista del hambre”, nunca los podremos leer; cuando nosotros vemos que alimento significa para Kafka motivos para vivir y que la falta de apetito significa falta de motivos para vivir y para luchar, entonces se nos va COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y …TRANSLATE THIS PAGE El ciberacoso ha aumentado en los últimos años, sobre todo entre el colectivo adolescente. Más del 40% de los menores en el mundo se ha sentido en algún momento de su vida acosado a través de las tecnologías de la comunicación y la información (TIC). COMPARTIENDO LECTURAS, PALABRAS Y SENTIMIENTOS -"No es posible crecer en la intolerancia. El educador coherentemente progresista sabe que estar demasiado seguro de sus certezas puede conducirlo a considerar que fuera de ellas no hay salvación. El intolerante es autoritario y mesiánico. Por eso mismo en nada ayuda al desarrollo de la democracia." (Paulo Freire). - "Las razones no se transmiten, se engendran, por cooperación, en el diálogo." (Antonio Machado). - “La ética no se dice, la ética se muestra”.(Wittgenstein)
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SÁBADO, 5 DE OCTUBRE DE 2019 BALADA PARA LOS ÁRBOLES AUSENTES, UN POEMA DEL PARAGUAYO HÉRIB CAMPOS CERVERA (DEDICADO A BOLSONARO Y A LOS QUE QUIEREN DESTRUIR LAAMAZONIA)
Por el camino de plata – confundido entre penumbras – vinieron ocho asesinos con hachas recién fundidas. Sobre el filo sin herrumbres pasa el viento de la noche y abraza luego el follaje para decirle, en secreto, que vienen ocho asesinos con hachas recién fundidas. Cómo tiritan las nubes! Oh, Dios mío, cómo lloran las estrellas y los pájaros! Cómo lo noche inocente quiebra su voz de silencios y su música de plata! Se desnudaron el torso; miraron de abajo a arriba y entre la fiesta del verde, cada cual marcó su crimen. Alto al cielo subieron los hierros recién fundidos; y al bajar volvían rugiendo por las bocas de sus filos; ni las nubes, ni los pájaros pudieron dejarlos ciegos. El follaje se estremece como si fuera a morirse; las estrellas tienen frío de ver el hierro desnudo y el agua del alba viene para llorar con la luna. Huyeron los asesinos con sus hachas como espejos los pájaros ya no tienen donde colgar sus canciones. El viento se va en sollozos llevando sus hojas muertas, mientras lo noche de plata quiebra su voz de silencios y su música de lunas. Cuando fue otra vez el día, la presencia de una ausencia lloraba el sol su tristeza de cicatriz desolada.en octubre 05, 2019
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Hérib Campos Cervera,
Poema
JUEVES, 3 DE OCTUBRE DE 2019 LA LENGUA DEL POPULISMO. UN ARTÍCULO DE CRISTINA CASABÓN PUBLICADO EN "LETRASLIBRES.COM" EL 17 SEPTIEMBRE DE 2019. _UN NUEVO LENGUAJE, EN EL QUE DESTACA LA POBREZA Y LA TOXICIDAD, VA CALANDO EN LA ESFERA POLÍTICA Y, POR EXTENSIÓN, EN EL DEBATE PÚBLICO DE LAS DEMOCRACIAS MODERNAS.__
_
Hannah Arendt, Victor Klemperer, George Orwell y otros pensadores del siglo XX, como George Steiner, quisieron demostrar que el totalitarismo es una cultura política íntimamente ligada a la corrupción del lenguaje, y a su vez la corrupción del lenguaje establece los cimientos del totalitarismo. En _LTI, La lengua del Tercer Reich _(Minúscula), Victor Klemperer señala: “el lenguaje no solo crea y piensa por mí, sino que guía a la vez mis emociones, dirige mi personalidad psíquica, tanto más cuanto mayores son la naturalidad y la inconsciencia con que me entrego a él”. Y continúa diciendo: “las palabras pueden actuar como dosis ínfimas de arsénico: uno las traga sin darse cuenta, parecen no surtir efecto alguno, y al cabo de un tiempo se produce un efecto tóxico”. Este filólogo e historiador de la literatura de origen judío creía que el principal elemento que permitió que el odio antisemita calase en la sociedad alemana fue la retórica: palabras aisladas, expresiones y formas sintácticas que acabaron por ser adoptadas de forma mecánica, inconsciente. ... Vista la configuración del paisaje político actual y el tipo de retórica vertida por los partidos populistas, parece que un nuevo lenguaje va calando en la esfera política y, por extensión, en el debate público de las democracias modernas. Como algunos expertos indican, sería un error ver esta retórica como una simple heredera del lenguaje totalitarista; sin embargo, comparte varias características esenciales. La principal, que señalaba Klemperer, es su pobreza fundamental (“es como si hubiese prestado voto de pobreza”) que se observa por ejemplo en el uso de tópicos y en la vulgaridad del lenguaje, y la segunda, su toxicidad; al emplear la adjetivación, asociaciones y juegos de palabras que van introduciendo elementos tóxicos, creando connotaciones negativas en palabras que no son per se, negativas. El discurso populista es simple, tangible y no se dirige al intelecto, sino que tiende a exaltar las emociones. Según Klemperer, “cruza la frontera hacia la demagogia o hacia la seducción de un pueblo cuando pasa de no suponer una carga para el intelecto a excluirlo y narcotizarlo de manera deliberada”. A través de asociaciones y palabras clave puede crear, en palabras del psicoanalista Paul Verhaeghe, “marcos de asociación subyacentes” que provocan “una poderosa carga emocional, creando una respuesta instintiva”, que a menudo triunfa sobre el “pensamientoracional”.
... Los partidos progresistas harían bien en adoptar o crear un lenguaje comprometido con los valores democráticos que al mismo tiempo incorpore términos más actuales y acordes al nuevo contexto político actual, y que tenga como fin la preservación de una cultura política basada en el razonamiento. El problema es que por el momento, el lenguaje de estos partidos progresistas y el estilo de los discursos y debates políticos son pruebas evidentes del abandono de la vitalidad y la precisión, y muchas veces demuestra trivialidad y superficialidad; una puesta en escena y un lenguaje tan artificial como la que se advierte en un anuncio de un perfume o un champú anticaspa. Muchas veces el lenguaje político parece diseñado precisamente para eludir los matices y la complejidad, y se queda en la superficie de las cosas al prescindir de un lenguaje más elaborado. Cuando se pierde la fuerza vital del lenguaje y los discursos están llenos de clichés, de palabras inútiles... se contribuye a la mengua de los valores democráticos, y a la reducción de la vitalidad del proyecto de cambio y progreso. Esta decadencia en el lenguaje de las democracias de consumo masificado es lo que Steiner denominaba “el nuevo analfabetismo”, y Sartre la crise du langage. Por ahora, los peligros del lenguaje populista y de la vulgarización del lenguaje progresista en las democracias modernas han sido ignorados, ya que muchos siguen sin entender la importancia del lenguaje en la conformación de una cultura política democrática. _ACCEDER AL ARTÍCULO COMPLETO_
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en octubre 03, 2019
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Etiquetas: Artículo,
Lengua ,
Populismo
MIÉRCOLES, 2 DE OCTUBRE DE 2019 A LOS POETAS, UN POEMA DEL AUTOR PORTUGUÉS MIGUEL TORGAA LOS POETAS
Somos nosotros, las humanas cigarras, nosotros, desde el tiempo de Esopo conocido, nosotros, perezosos insectos perseguidos. Somos nosotros, las ridículas comparsas, de la fábula burguesa de la hormiga, nosotros, hambrienta tribu de gitanos que se abriga a la luz de la luna. Nosotros, que nunca pasamos pasando, somos nosotros, y sólo nosotros podemos tener alas sonoras alas que a ciertas horas palpitan, alas que mueren, pero que resucitan de la sepultura, de la planicie, de la mies, Por eso, por vosotros, poetas, yo levanto la copa fraternal de éste, mi canto, y bebo a vuestra honra el dulce vino de la amistad y de la paz. Les digo y conjuro que canten, que sean trovadores de una gesta de amor universal, de una epopeya que no tenga reyes, sino hombres y mujeres de tamaño natural. De todas las tierras sin fronteras, de todas las hechuras y maneras, del color que el sol les dio a flor de piel, hombres y mujeres del día a día. Y levanten paredes de ilusión, y se calcen de sueño y de poesía, por la gracia infantil de vuestra mano. _MIGUEL TORGA, UNA VOZ IBÉRICA._
Artículo publicado en El País en 1995en octubre 02, 2019
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Etiquetas: A los poetas,
Miguel Torga
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Poema
DOMINGO, 29 DE SEPTIEMBRE DE 2019 UN PEQUEÑO GORRIÓN. UN ARTÍCULO DE GUSTAVO MARTÍN GARZO PUBLICADO EN "EL PAÍS" EL 25 DE ABRIL DE 2004. ... Ni don Quijote ni Orfeo dejan de pedir, pues ellos aman la vida de una forma tan profunda y absorbente que no pueden sino rebelarse contra lo incompleto de su propia experiencia. Don Quijote quiere convertir el mundo en un hermoso libro lleno de invenciones y aventuras, y Orfeo, inventar con su canto un lenguaje nuevo que lo vuelva habitable. Pero, bien mirado, el lector hace eso mismo cuando lee. Realiza ese acto supremo de pedir que es la lectura, llevado por la nostalgia de una imposible totalidad. Lee para negar que sea cierto que la vida no tenga sentido, y porque no quiere que en el mundo dejen de existir cosas como la bondad, el amor y el perdón. ... Y en esto no son diferentes a los niños. Tampoco ellos se cansan de pedir. Ven un espejo y le piden que sea la puerta que les conduzca a otro mundo, ven a un vagabundo y quieren recibir de él el plano de una isla perdida, un pájaro entra por su ventana y le piden noticias del jardín donde los pájaros hablan, los árboles cantan y el agua es de oro, van al mercado y se detienen ante las cabecitas de los corderos sacrificados como si éstos fueran a susurrarles su triste historia. O mejor dicho, no es que anden buscando cosas, sino que se las encuentran sin darse cuenta. Porque no se trata de esperar que los libros nos entreguen verdades decisivas sobre la vida, sino de leerlos sin saber lo que pretendemos al hacerlo, si es que pretendemos algo. Por eso los buenos libros no sirven para nada concreto. No nos ayudan a comprender el mundo, no nos hacen más sabios; nos sumen en ese estado tan cervantino de la perplejidad. O dicho con palabras de C. S. Lewis, la poesía no está hecha para ser usada, sino para recibirla. Por eso es tan difícil contestar a esa pregunta que tanto tortura a todos los adultos y educadores, acerca de lo que pueden hacer para que los niños lean más. No hay fórmulas, no hay guías posibles. A los libros se llega como a las islas mágicas de los cuentos, no porque alguien nos lleve de la mano, sino simplemente porque nos salen al paso. Eso es leer, llegar inesperadamente a un lugar nuevo. Un lugar que, como una isla perdida, no sabíamos que pudiera existir, y en el que tampoco podemos prever lo que nos aguarda. Un lugar en el que debemos entrar en silencio, con los ojos muy abiertos, como suelen hacer los niños cuando se adentran en unacasa abandonada.
... Antes he hablado de placer, y esta palabra, antes que con la satisfacción de una necesidad tiene que ver con la pervivencia del paraíso en la Tierra. Eso nos dicen los cuentos, que el paraíso existe, aunque no esté claro cómo se puede llegar a él. Tal vez sólo por un golpe de suerte. Pero hay que perseguir esa suerte, y eso es lo que los padres quieren decirle al niño cuando se los cuentan por la noche. Por eso gran parte de la mejor literatura infantil ha surgido siempre del amor hacia un niño concreto. Los adultos saben lo terrible que es la vida y que harían un flaco servicio a sus hijos si les ocultaran esa verdad, pero también que el mundo es un lugar extraño donde suceden cosas tan sorprendentes y maravillosas como que ellos estén allí. Y entonces querrán que el mundo esté a la altura de ese prodigio que es el nacimiento y la vida de sus hijos pequeños. Por eso les hablan de dragones, hadas, elfos de la luz y ninfas de las fuentes, de enanos que trabajan en el interior de la tierra y de ogros cuyo reino sangriento es la más insondable oscuridad. Ver donde antes no se veía, hacer visible lo que no puede existir, ésa es la misión de la literatura. El arte de contar no es distinto al arte de llevarse un dedo a los labios y pedir un poco de paciencia a quien nos escucha. "Ahora tienes que prestar atención", es eso lo que la madre le dice a su hijo cuando sentada en su cama le empieza a contar una historia. Y bien mirado, lo que enseguida pasa a narrarle no tiene tanta importancia como el hecho de ser ella quien lo hace. Como la esposa del Cantar de los Cantares, ella cuenta su historia sólo para demorarse en la contemplación del que ama. Para eso se han inventado todos los cuentos que existen, para poder contemplar mientras los contamos el rostro de quien nos escucha. _ACCEDER AL ARTÍCULO COMPLETO_
en septiembre 29, 2019No hay comentarios:
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Etiquetas: Lectura
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SÁBADO, 28 DE SEPTIEMBRE DE 2019 “EL CAVACO”, UN CUENTO DEL AUTOR PORTUGUÉS MIGUEL TORGA. El Ronda era el hombre más pobre de Vilele. Pero le dio tal alegría saber que a Julio, su hijo, le habían dado sobresaliente en su primer examen escolar que le juró por su alma que le regalaría algo por navidad. El muchacho oyó la promesa con desconfianza. A pesar de sus diez años, ya conocía la vida. ¡Un regalo, cuando ni siquiera tenían dinero para borona! De todos modos, y por si acaso, no dejó enfriar el asunto, y ya en diciembre, la víspera de la feria mensual del día veintitrés, se decidió a preguntarle a su padre: -¿Sigue pensando en ir a la Vila?-Sí.
-¿Y va a traerme el regalo?-¡Claro!
Se hizo un silencio. Habían cenado sopa de coles y castañas cocidas. Nada más. Hacía una noche de perros. Sobre el tejado caían cortinas de agua. Y como la casa era de piedra suelta y teja hueca y estaba llena de rendijas, el viento, que parecía el diablo, soplaba húmedo sobre la llama del candil, que se retorcía toda, y desaparecía por debajo de la puerta como un fantasma. Pero como en la lumbre estaba ardiendo corteza de castaño y su padre le había asegurado tan firmemente que cumpliría su promesa, todo parecía tener un color dorado de abundancia y bienestar. -¿Qué va a ser el regalo? -No te lo voy a decir…-¡Dígamelo!
Tuvo que intervenir la madre y dar la conversación por terminada con las oraciones y la cama. -Infinitas gracias te sean dadas, Señor y Dios mío… Las palabras salían de su boca, límpidas, cálidas, solemnes. Y el chiquillo, que ya había oído esa cantinela miles de veces, y cayéndose siempre de sueño, se despabiló para intentar comprender el sentido íntimo de cada invocación. -A san Andrés Avelino, para que nos libre de una mala muerte… Padre e hijo respondían a una: -Padrenuestro que estás en los cielos… -A san Bartolomé, para que nos libre de las tentaciones del demonio, de los malos vecinos, de los momentos difíciles…-Padrenuestro…
A pesar de todo, la atención del pequeño no tardó en cansarse. Al tercer misterio su voz vacilaba, y en la Salve, bóveda del solemne rito, dormía como un tronco. Ya iba a desplomarse sobre el banco de la cocina, cuando el amén definitivo le hizo volver a la vida. Abrió los párpados con todas sus fuerzas y consiguió dirigir la mirada hacia su padre, para hacerle una última pregunta. -¿De verdad que me lo va a traer? ¿De verdad? Pero su madre no dejó que le arrancase la confirmación deseada. Lo cogió por el brazo y, adormilado, lo levantó, lo llevó casi a rastras hasta la habitación, y poco después Julio caía en un sueño profundo, entoldado únicamente por la incertidumbre con que se habíaquedado dormido.
Por la mañana, cuando se despertó, el padre ya había salido. La Vila estaba a tres leguas y la feria comenzaba temprano. Entonces se fue a atar la cabra, con una preocupación sabrosa, tibia, que le hacía detenerse morosamente en todas las encrucijadas, extasiado ante las zarzas y las piedras. -Muchacho, andas como atontado… Su madre no podía comprender lo que para él significaba recibir un regalo: extender la mano y ver en ella, en lugar del plato de sopa habitual, algo inesperado y gratuito, que representaba la irrealidad de la riqueza en la realidad de una pobreza tangible. Por eso se enfadó cuando vio que hacía ascos a la sota de maíz del desayuno y que al mediodía no comía más que una sardina. Vaya por Dios! ¡Sólo le faltaba que el crío se le pusiese enfermo!, ¡tener en casa una boquita escogida que desdeñase lo quehabía para comer!
Pobrecilla! Lo quería mucho… Sólo que… ¡Era tan fácil deentender!
Cuando la noche empezó a caer del lado de san Cibrão, cansado ya de vigilar el camino viejo por el que, desde que el mundo es mundo, se regresaba de la Vila, le pidió a su madre que le dejase ir a esperar a su padre. Sólo hasta la Castanheira. ¡Que si no se daba cuenta de la niebla que había! ¡Que si no había oído el toque de ánimas!Que fuese bueno!
Se quedó mirando a su madre. ¡Tanto como lo quería y ahora no era capaz de entenderlo! Se resignó. Se quedaría allí hasta que su padre asomase por la Silveirinha. Y en cuanto lo viera, ¡pies para qué os quiero! Pero, qué sería el regalo? ¿Qué sería? La niebla, que no cubría más que el monte de san Romão cuando su madre le había hecho la advertencia, se posaba ahora espesa y húmeda sobre el pueblo. Y con ella también había llegado la noche. Desde la puerta sólo se veía la oscuridad. Además, a la lluvia se había unido el viento y el frío para helarlo todo. Estaba tiritando y se acercó a la lumbre. -Padre se está atrasando… -En ir a la Vila y volver todavía se tarda… Se notaba que ella también estaba inquieta. ¿No sería que, al igual que él, estaba esperando un regalo? Ya era noche cerrada. Ahora estaba lloviendo a cántaros. Por las grietas de la casa el viento iba dando puñaladas traicioneras.-¡Ay Dios mío!
El lamento de la madre terminó de llenar la cocina, ya inundada dehumo.
-¡Qué noche! ¡Y ese hombre por ahí! Se quedó mirándola con los ojos enrojecidos por la hoguera de leñaverde.
De repente, a la idea del regalo que le había acompañado alegremente durante todo el día, se unió otra, triste, imprecisa, que le dabamiedo.
-También ha ido el tío Adriano, ¿no?-Sí.
Se hizo de nuevo el silencio entre ellos. Pero duró poco. -Cena y vete a dormir, que ya es hora… -¡Yo quería esperar a padre! -Cena y vete a dormir… A pesar de que su madre le obligaba no pudo tragarse la sopa ni, ya en la cama, podía quedarse dormido. La oía llorar en la oscuridad y oía cómo martilleaban en el tejado las gotas de lluvia gruesas ypesadas.
Súbitamente oyó pasos en el huerto. ¡Por fin! ¡Era su padre! Qué sería el regalo? El que llegaba golpeó la puerta suavemente y llamó a la madre en vozbaja:
-María…
-¿Quién es? -preguntó la madre.-Soy yo, Adriano…
Le dio un vuelco el corazón. ¿Así que el tío Adriano había regresado solo? Aguzó el oído, como un animalito asustado. Y así se enteró de que, en una reyerta, habían matado a su padre de una puñalada y que allí se había quedado, tirado en el suelo, junto a un cavaco que traía para él. _Cavaco: Instrumento musical de cuerda punzada, tiene 4 cuerdas y es pariente de la guitarra y el timple._ _Borona: Pan hecho de harina de maíz_ en septiembre 28, 2019No hay comentarios:
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Miguel Torga
VIERNES, 27 DE SEPTIEMBRE DE 2019 "LA DISCIPLINA DE LA IMAGINACIÓN." CONFERENCIA PRONUNCIADA POR ANTONIO MUÑOZ MOLINA EN EL PRIMER CICLO DE CONFERENCIAS "LA EDUCACIÓN QUE QUEREMOS" ORGANIZADO POR EL GRUPO EDITORIAL SANTILLANA. No creo que pueda avanzarse mucho en la reflexión sobre el lugar de la literatura y de la palabra escrita en la enseñanza si no se revisa la absurda y rígida distancia que ha venido estableciéndose en España entre lo que se llama educación y lo que se llama cultura. Los escritores muertos o momificados por la gloria pertenecerían, para entendernos, al reino de la educación, y los vivos al de la cultura, lo cual no debe de estar muy lejos de aquel siniestro refrán del muerto al hoyo y el vivo al bollo. El muerto al hoyo de los manuales, de los apuntes y de los comentarios de texto, y el vivo al bollo precario, pero en ocasiones sustancioso, de las conferencias de postín y de los premios y los convites oficiales. ¿No hubo, hasta hace uno par de años, un Ministerio de Educación y otro de Cultura? Y aun cuando ahora están juntos, ¿alguien se ha parado ha pensar si hay alguna relación entre lo que hace la parte educativa del ministerio bífido y lo que hace su lado cultural, o lo que queda de cualquiera de los dos después de los traspasos a las autonomías? Para ahondar más las diferencias, debe anotarse que la Cultura es el campo del prestigio, mientras que la Educación apenas ocupa páginas de verdadera relevancia en los periódicos, ni es motivo, en general, de la atención sincera y preocupada de los que se dedican al periodismo, y casi tampoco de los que se dedican a la política, incluso a la política educativa. Cuando un asunto relacionado con la enseñanza provoca titulares es infaliblemente porque está siendo usado como pretexto para alguna reyerta partidista. Se oculta así, por una mezcla de intereses y de falta de interés, lo que cualquier profesor y cualquier padre saben y sufren, que la educación, sobre todo la pública, está sometida a una degradación y un descrédito cada vez mayores, padecidos en la misma medida por quienes la imparten y por quienes deberían ser sus beneficiarios. La cultura es un escaparate y una coartada, en ocasiones de lujo, sobre todo para los jerifaltes de las satrapías autonómicas y municipales que gastan sin el menor escrúpulo de responsabilidad presupuestaria. La educación es un oficio que ha sido despojado en los últimos años de toda su dignidad pública y de gran parte de su legitimidad moral. Para alcanzar la categoría de lo culto no es necesario saber, sino estar al día. Más que el maestro ilustrado y perseverante importa el nebuloso gestor de actos culturales, el intermediario que seguramente no sabe hacer de verdad nada, pero que se las sabe todas, y por lo tanto puede ofrecer al político lo que éste más aprecia y exige, un brillo de modernidad inatacable, un titular de periódico o unos segundos en la televisión. Los planes de estudio y las temibles reformas educativas, que tienen la infatigable virtud de empeorar todo desastre, por definitivo que éste pareciera, marginan cada vez más no ya a los saberes humanísticos, como piensan algunos inocentes, sino a todos los saberes por igual: pero al mismo tiempo que el poder político perpetra lo que alguna vez he llamado la exaltación de la ignorancia, se inviste de cualquier manera y a cualquier precio de los oropeles más lujosos de la cultura. Pondré un ejemplo que me parece de una claridad aleccionadora. Hace unos años se celebró en Madrid una magnífica exposición de Velázquez, con motivo del tercer centenario de su muerte, a la que acudieron no sé cuántos cientos de miles de alumnos de enseñanza primaria y de institutos de bachillerato. En apariencia era una oportunidad de encuentro entre esos dos ámbitos ajenos entre sí de la educación y la cultura. Pero, dejando a un lado que la mayor parte de los cuadros pueden verse a diario en el Prado, y que las colas y las multitudes difícilmente permitían la contemplación de tantas obras maestras, cabe preguntarse con tranquilidad en qué medida estaban adiestrados la mayor parte de los alumnos para mirar y entender la pintura. Si desde los primeros años de la escuela no se han desarrollado en ellos sus habilidades casi innatas para el dibujo y la valoración del color; si en los planes de estudio la Historia de España, por no decir la Historia Universal, ha sido resumida en un vago híbrido que antes de la última reforma se llamaba ciencias sociales, cuando no en la historia (falsificada) de su comunidad autónoma o su comarca; si apenas han tenido ocasión de saber cuál es el pasado real del país donde viven y de conocer y gozar la literatura del tiempo en que vivió Velázquez; si es posible que muchos de ellos, por no saber, no sepan escribir correctamente ese nombre ni ponerle el acento, ¿cómo podrían juzgar y disfrutar esa pintura y mirar esos rostros que para ellos proceden de un mundo tan remoto como el planeta Saturno? Pero ya dije que no se trata de saber, sino de estar al día, y para estar al día no hay que estudiar ni entender a Velázquez, o a Goya, o a los pintores y arquitectos del tiempo de Felipe II cuyas obras se están recordando ahora en el Escorial: basta con haber estado en una exposición, con haber participado siquiera como figurantes en el espectáculo de la cultura._CONTINUAR LEYENDO
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en septiembre 27, 2019No hay comentarios:
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EL FORGES Y LA LECTURA en septiembre 27, 2019No hay comentarios:
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